Num desfiladeiro de palavras incompletas soltam-se os pensamentos em segredo
Em tonalidades disformes, em datas não repetidas
sinto as mesmas palavras ansiosas ou sem anseio
Sinto uma viagem recolhida de memórias partilhadas
Om silêncio desvanecido
Pausas concretas
Os dedos enforcam-se
O verniz ainda brilhante sucumbe numa estática tensão
O meu memorial de palavras tocam-me o corpo hoje
Apetecia-me perguntar onde nos encontramos lúcidos
1 comment:
A lucidez é uma doença mental. Tal como a felicidade. Por isso ainda bem que não se alcançam com facilidade...:)
amo-te
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